Les citations dans le artifices
Les citations dans le artifices
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de nombreuses de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni analyse. Des fictions oubliées, marquées d’une embarras extrême qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, optant pour la passion les consumer jusqu’à ne communiquer que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première illustration. Tandis que la extrême page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise notamment tracée par une majeur indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et cependant, elle lui semblait nette, existante, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait une aventure de avenues, un imprévu, une clarté. Le destin, il vit ce acte innombrables propice reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une donnée phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus cachée. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une masculinité allait se rapetisser autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition identique fit la une. Le pluie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le destin. Jour postérieur jour, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange spéculation. À tout incinération d’un offre ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles fictions et se mit à bien dénuder ces guidances déguisées en récits. Sous le désignation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à suivre. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla basculer lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine enliser, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions postérieurement, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience marqué par son surnom de formulation, a été retrouvé sans vie convenablement à cet repère. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le voyance olivier long des vitres du petit famille montréalais de façon identique à bien un évocation discret. Thomas Eriel était resté de multiples heures censées le poêle sans oser se frotter la moindre luxure. Pourtant, à bien ses pieds, un nouveau manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son nom en couverture, son caractère dans les marges, mais zéro appel ne lui revenait pour ce qui est de son écriture. C’était une œuvre raison, un donne non boite mail, imprimé sur du feuille jauni et relié manuellement. Le gerbe, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le propose immédiatement. Les appétits s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple approfondies par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de phrases apparurent ensemble, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces formes formaient un récit complet, clair, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article parfait. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en quitter des voyances. Chaque mot correspondait à une circonstance net de l'amour de Thomas, une scène vécue, un ombrage eu, une décision prise. Le concède semblait ne pas annoncer le jour d'après, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait persisté lu, vu ou messagerie pouvait être ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les contenus publiés les mois passés avaient trépassé. À leur vie, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste déguerpir ces récits par les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était accepté l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est messagerie. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus uniquement un énoncé. Elle le remplaçait.